Enfait j'me rends compte que j'en veux pas, de celui-là.
Les mots, mes mots sont trop hauts,
Trop hauts pour moi,
Trop faux.
Depuis ces quelques mois, depuis ce melow-die, j'arrive plus à écrire comme avant.
J'suis là, tout est blanc, j'ose quelques mots et puis non. Tout est moche. Tout est faux.
J'en veux plus de ce monde virtuel.
J'en peux plus de dire "ça va pas, écoutez-moi tous, ça ne va pas".
Comme-ci vous ne l'entendiez pas assez comme ça.
Comme-ci vous aviez besoin de voir écrit tout ça.
Les mots, ils sont si forts. Ils éternisent toutes ces mauvaises choses que l'on ferait mieux d'oublier, pourtant. Les mots, ils me font plus de mal que de bien, ici.
J'en peux plus de vous dire des choses qui n'apportent rien.
J'en peux plus de lire tout ça.
Alors, c'est décidé, j'arrête-là.
Je vous ai fait venir ici pour vous dire cela.
Deux articles minables et puis s'en va.
Eh oui. Je suis déçue de tout ça. Moi aussi, bien sûr.
Mais j'ai besoin d'écrire pour moi, juste pour moi.
Et vous n'avez plus besoin de ça.
Il y a ma voix pour combler ces mots-là.
Oui, ma voix. Et c'est bien mieux, oh! tellement mieux.
C'est facile de se cacher derrière tout ça.
De pleurer en lisant ces choses-là.
C'est facile. Si facile, trop facile.
J'ai envie de vous dire tout va bien.
Encore mieux depuis que j'ai pris cette décision-là.
Ce melow-die, ce seinundzeit.
Un jour, de toutes façons, j'aurai été déçue, je le sais bien.
Un jour, comme pour le premier des livres que j'ai écrit, le net m'annoncera "page non-trouvée".
Je n'aurai plus qu'à pleurer.
Comme l'autre fois, l'autre jour.
Comme la dernière fois.
Je vais prendre ma plume. Je vais écrire seule, toute seule.
Je ne veux plus partager ça.
Ça ne rend personne meilleur.
Jamais.
Mélow.
Les mots, mes mots sont trop hauts,
Trop hauts pour moi,
Trop faux.
Depuis ces quelques mois, depuis ce melow-die, j'arrive plus à écrire comme avant.
J'suis là, tout est blanc, j'ose quelques mots et puis non. Tout est moche. Tout est faux.
J'en veux plus de ce monde virtuel.
J'en peux plus de dire "ça va pas, écoutez-moi tous, ça ne va pas".
Comme-ci vous ne l'entendiez pas assez comme ça.
Comme-ci vous aviez besoin de voir écrit tout ça.
Les mots, ils sont si forts. Ils éternisent toutes ces mauvaises choses que l'on ferait mieux d'oublier, pourtant. Les mots, ils me font plus de mal que de bien, ici.
J'en peux plus de vous dire des choses qui n'apportent rien.
J'en peux plus de lire tout ça.
Alors, c'est décidé, j'arrête-là.
Je vous ai fait venir ici pour vous dire cela.
Deux articles minables et puis s'en va.
Eh oui. Je suis déçue de tout ça. Moi aussi, bien sûr.
Mais j'ai besoin d'écrire pour moi, juste pour moi.
Et vous n'avez plus besoin de ça.
Il y a ma voix pour combler ces mots-là.
Oui, ma voix. Et c'est bien mieux, oh! tellement mieux.
C'est facile de se cacher derrière tout ça.
De pleurer en lisant ces choses-là.
C'est facile. Si facile, trop facile.
J'ai envie de vous dire tout va bien.
Encore mieux depuis que j'ai pris cette décision-là.
Ce melow-die, ce seinundzeit.
Un jour, de toutes façons, j'aurai été déçue, je le sais bien.
Un jour, comme pour le premier des livres que j'ai écrit, le net m'annoncera "page non-trouvée".
Je n'aurai plus qu'à pleurer.
Comme l'autre fois, l'autre jour.
Comme la dernière fois.
Je vais prendre ma plume. Je vais écrire seule, toute seule.
Je ne veux plus partager ça.
Ça ne rend personne meilleur.
Jamais.
Mélow.
